Algunas avanzadas acechaban tras las rocas. Tenían la misión de volatilizarse para encontrar la procedencia del refinamiento de esa negra sustancia. Para eso debían atravesar las murallas de la ciudad oculta.
Tras la roca, que regaba generosamente los cultivos, aparecían las regadoras y cuidadoras. Perpetuaban las historias. Se sacrificaban con orden. Entre ellas se comunicaban con fluidez.
Todo el fruto de sus movimientos los volcaban en el transformer-procesador, que dentro de sus circuitos transmutaba la cosecha de flores negras.
Lejos estaban los tiempos en que la furia del cielo había consagrado a la Dalia oscura. Ya se sabía, se había multiplicado y reproducido. Ahora, era su orden.
